¿O sea que a ti está prohibido matarte? - dice la detective Tori mientras termina de dibujar unas letras con la punta de la katana en la madera del piso (ciertamente un hecho que no agradará al dueño del salón, lo hace inconscientemente, así suele actuar). Cuando termina se pueden distinguir, con algo de esfuerzo e imaginación, las letras: F U C K O F F (Y la falta de moderación no es culpa suya, es que en el futuro del cual proviene estas palabras han sido aceptadas como un estándar en la conversación común y silvestre, sin conllevar un significado negativo, son, sólo palabras y la gente corre alegre alrededor de un árbol cantando villancicos, así son, felices... y se ejercitan al correr, vaya el narrador a decir más...)

Mientras el antónimo de justicia trata de ubicar las palabras en el espacio-tiempo, Tori susurra rápidamente una maldición, para cuando la frase del reo inocente acerca su curiosa oreja a la detective, ella ya ha terminado.

Para cuando cuente tres, serás un gil - dice, luego ríe, luego acomoda el cabello detrás de su oreja, después se toca la barbilla con la punta de los dedos de la mano derecha (no la izquierda), más tarde señala a una esquina de la habitación y termina con una incoherencia: "A esto le hace falta un zócalo".

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